Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des paysans, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des fin. Sa maison, bâtie de pierre et de filet mélancolique, exhalait extrêmement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son marque ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un penchant que furieusement redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les attraits de son âtre, décidant de suivre les langues de pluie danser et se tordre en créant des images incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son coeur, donnant son regard se foncé dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la grande famine bien évident qu’elle ne ecchymose leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village mitoyen de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une coeur indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les amours s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant à travers un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du bordel, une soupçon constant, empruntant la voie de la destruction avec un tranquilité tragique. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le verve court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le bouquet allait partir, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses adepte encore engourdies par la anxiété. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du fin consumé et du mystere qu’elle venait de regarder. Le village était en brimade, mais de quelle façon prévenir celle qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en successivement, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire étalage l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes circonvoisin de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, tels que si même la globe retenait son âme minois à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel funeste. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait cheviller sans être constatée. Le village dormait, inconscient du tribulations. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de mélancolie. La voyance ne lui avait jamais révélé son identité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un détaché, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une verve beaucoup longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une flamme s’éleva, vacillante au lisière de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un geste brusque, la projeta sur les ballots de paille entassés contre le mur. Le bouquet prit immédiatement. Une jour rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la forme du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses minois. Seulement un vide significatif, une distraction totale d’émotion. La voyance lui avait donné un concept de cet ballant, mais le concevoir se réaliser marqué par ses yeux éveillait en elle un problème affectif plus majeure encore. Les feux s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence confidence. En quelques instants, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva du ciel, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires minois à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le mission sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et cependant, le enfermer se manifester restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient limitrophe de l’incendie, sans embrasser encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à repousser, et il avait réussi. Les aspirations continuèrent leur danse macabre, et au milieu du confusion, Alisandre s'aperçut que son vedette dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait permis de voir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la rancoeur de son affection : nous guider, mais ne pas vivement présent braver. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de stocker ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un trust noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux amours. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans réaliser qu’il venait de vivre un destin déjà exposé dans les étoiles bien avant que les premières cupidités ne s’élèvent.